Wä en Sprooch hät

Wä en Sprooch hät – jo, Jung,

do musste dich wehre.

Wä en Stemm hät – jo, Jung,

dä muss sich erkläre.

Jäje Jewalt, Denkverbodde un Driss,

för en Stadt die zesammehält –

för et kölsche Hätz.

Wo fängk kölsch sinn an,

un wo hüürt kölsch sinn op?

Mr levve he am Rhing un sinn vun jeher –

wird jesacht – jood drop.

Och wenn mr nie weiß,

watt als nächstes kütt,

datt, watt he opläuf,

datt kütt unjeklärt en die Bütt.

Su wie die Knoche vun dä Künnije,

die wooten stibbitz.

Un unsre Dom es ne Franzuus,

es leider keine Wetz.

Immer wigger, immer wigger,

immer wigger läuf die Zick,

met demm richtije Blick,

süüht mr: Vun he wor he fass nix.

 

Kölsch kammer jood singe,

un datt wor uns bewuss.

Uns lecker Kölsch,

isch mein nit datt vum Lehrer Welsch,

es en Reklameidee, wie beim Ikea dr Elsch.

Vör Kölsch maache mir en La Ola,

dobei 's datt knapp halv esu alt wie Coca-Cola.

Driess drop, bessje Schwund ess emmer.

Basta la vista, mer bruche keine Dimmer.

Follow Spot op unsere Musikanteadel he,

hätt uns met fremde Krom bedent,

wie vum kahle Bufet.

Wenn die Hymn vum FC,

mr stonn zo dir, klor,

alles opsteht un wingk,

't jitt et eets sick e paar Johr.

Doch bei dr Schotte,

die vun Natur uss klamm,

erklingk die Melodie sick immer ad,

oh – weltbekannt.

Un och uns, nä, nä, nä, nä,

watt wor dat dann,

back in the days superjeile Zigge,

es jett lack dran.

Vun Gypsi-Musik ussm ahle Moskau,

ad those days were jeklaut,

by the long way's für lau.

 

Su blievv isch leever Mixtur

uss orjinal Tinktur un nr joode Fijur –

wenn et huh kütt, nit schlimm,

vill mieh wadde Jlöck,

ohne datt wör do ad längs alles verdrösch.

Su wor datt schon emmer,

so wor datt och fröher,

un noh 40 Johr 's mr

minge Fründ uss 'stambul

nöher als manch Urtype-männlein,

dat do stun em Walde,

dat emmer noch versöck,

he dä Rhing anzehalde.

Driss is och für misch, ohne Flachs,

wenn einer metschwemmp

un mät dann op Stramme Max,

op Richter, Denker,

suja Koran-Verschenker,

un livv en ech en Esch

em Reihehuus met Klinker.

Wä dä dickste Dreck am Stecke hät,

brängk uns nit innet Wanke.

Nix bliev, wie et es,

och nit Finanzjoch un Banke.

We are all originals –

kutt, maat jet druss,

dann klapp och mem Nohber,

un mr sinn he zohuss.

Wä en Sproch hät

Wä en Sproch hät – jo, Jung,

do muss de dich wehre.

Wä en Stemm hät – jo, Jung,

dä muss sich erkläre.

Gäge Gewalt, Denkverbodde un Dress,

för en Stadt, die zesammehäld –

för et kölsche Hätz.

Wo fängk Kölsch sin aan,

un wo hürt Kölsch sin op?

Mer levve hee am Rhing un sin vun jeher –

weed gesaht – god drop.

Och wann mer nie weiß,

wat als nächstes kütt,

dat, wat hee opläuf,

dat kütt ungeklärt en de Büdd.

Su wie de Knoche vun dä Künnige,

die woodten stibitz.

Un unse Dom es ne Franzus,

es leider keine Wetz.

Immer wigger, immer wigger,

immer wigger läuf de Zigg,

met dem richtige Bleck,

süht mer: Vun hee wor hee fass nix.

 

Kölsch ka' mer god singe,

un dat wor uns bewoss.

Uns lecker Kölsch,

ich mein nit dat vum Lehrer Welsch,

es en Reklameidee, wie beim Ikea der Elch.

Vör Kölsch maache mir en La Ola,

dobei es dat knapp halv esu ald wie Coca-Cola.

Drieß drop, bessche Schwund es immer.

Basta la vista, mer bruche keine Dimmer.

Follow Spot op unse Musikanteadel hee,

hät uns met fremde Krom bedeent,

wie vum kaale Buffet.

Wann de Hymne vum FC,

mer stonn zo dir, klor,

alles opsteiht un wink,

Et gitt et eets zick e paar Johr.

Doch bei der Schotte,

die vun Natur us klamm,

erklingk die Melodie zick immer ad,

oh – weltbekannt.

Un och uns, nä, nä, nä, nä,

wat wor dat dann,

back in the days supergeile Zigge,

es jet lack dran.

Vun Gypsi-Musik usem aale Moskau,

ad those days were geklaut,

by the long way's för lau.

 

Su bliev ich leever Mixtur

us orginal Tinktur un ner gode Figur –

wann et huh kütt, nit schlemm,

vill mih wat e Glöck,

ohne dat wör do ad längs alles verdrüg.

Su wor dat schon immer,

so wor dat och fröher,

un noh 40 Johr es mer

minge Fründ us Istambul

nöher wie manch Urtype-Männlein,

dat do stundt em Wald,

dat immer noch versök,

hee der Rhing aanzehalde.

Dress es och för mich, ohne Flachs,

wann einer metschwemmp

un mäht dann op Stramme Max,

op Richter, Denker,

sugar Koran-Verschenker,

un läv en ech en Esch

em Reihehuus met Klinker.

Wä der deckste Dreck am Stecke hät,

brängk uns nit en et Wanke.

Nix bliev, wie et es,

och nit Finanzjoch un Banke.

Wie are all originals –

kutt, maht jet drus,

dann klapp et och mem Nohber,

un mer sin hee zo Hus.

Wer eine Sprache hat

Wer eine Sprache hat – ja, Junge,

da musst du dich wehren.

Wer eine Stimme hat – ja, Junge,

der muss sich erklären.

Gegen Gewalt, Denkverbote und Scheiß,

für eine Stadt, die zusammenhält –

für das kölsche Herz.

Wo fängt Kölsch sein an,

und wo hört Kölsch sein auf?

Wir leben hier am Rhein und sind von jeher –

wird gesagt – gut drauf.

Auch wenn man nie weiß,

was als nächstes kommt,

das, was hier aufläuft,

das kommt ungeklärt in die Wanne.

So wie due Knochen der Könige,

die wurden stibitzt.

Und unser Dom ist ein Franzose,

ist leider kein Witz.

Immer weiter, immer weiter,

immer weiter läuft die Zeit,

mit dem richtigen Blick,

sieht man: Von hier war hier fast nichts.

 

Kölsch kann man gut singen,

und das war uns bewusst.

Unser leckeres Kölsch,

ich meine nicht das vom Lehrer Welsch,

ist eine Reklameidee, wie beim Ikea der Elch.

Vor Kölsch machen wir eine La Ola,

dabei ist das knapp halb so alt wie Coca-Cola.

Scheiß drauf, bisschen Schwund ist immer.

Basta la vista, wir brauchen keinen Dimmer.

Follow Spot auf unseren Musikantenadel hier,

hat uns mit fremdem Kram bedient,

wie vom kalten Buffet.

Wenn die Hymne vom FC,

"Mir stonn zo dir", klar,

alles aufsteht und winkt,

Das gibt es erst seit ein paar Jahren.

Doch bei den Schotten,

die von Natur aus klamm,

erklingt die Melodie seit immer schon,

oh – weltbekannt.

Und auch uns, nein, nein, nein, nein,

was war das denn,

back in the days supergeile Zeiten,

ist etwas lack dran.

Von Gypsi-Musik aus dem alten Moskau,

schon those days were geklaut,

by the long way's für lau.

 

So bleibe ich lieber Mixtur

aus original Tinktur und einer guten Figur –

wenn es hoch kommt, nicht schlimm,

viel mehr was für ein Glück,

ohne das wäre da schon längst alles vertrocknet.

So war das schon immer,

so war das auch früher,

und nach 40 Jahren ist mir

mein Freund aus Istambul

näher als manches Urtypen-Männlein,

das da stand im Wald,

das immer noch versucht,

hier den Rhein anzuhalten.

Scheiße ist auch für mich, ohne Flachs,

wenn einer mitschwimmt

und macht dann auf Strammen Max,

auf Richter, Denker,

sogar Koran-Verschenker,

und lebt in echt in Esch

im Reihenhaus mit Klinker.

Wer den dicksten Dreck am Stecken hat,

bringt uns nicht ins Wanken.

Nichts bleibt, wie es ist,

auch nicht Finanzjoch und Banken.

Wie are all originals –

kommt, macht etwas draus,

dann klapp es auch mit dem Nachbarn,

und wir sind hier zu Hause.